prosita

Mujeres y carreteras

Se preguntó por el sentido de todo aquello. Hacía tiempo que no la quería, de eso estaba seguro. Lo había descubierto un día en el que, como de costumbre, había decidido imaginarla follando con otro. Notó que no le cabreaba, que ni siquiera le daba morbo. Había torcido la boca en un gesto de asco y había vuelto a sus cosas. Y sin embargo allí estaba, sonriéndole a ella con su sonrisa de siempre, con su sonrisa de aguantar toda la ristra de gilipolleces que se le venía encima.

Ya no estaba seguro de si ella era así realmente o sólo se lo hacía. En su opinión, era físicamente imposible que una persona no se diera cuenta de las consecuencias de sus acciones. Sus tetas gritaban que ya era una mujer adulta. Su cerebro parecía mudo. En todo caso, nuestro hombre se puso enseguida a pensar en lo que sin duda ella hacía mejor: follar. Él sabía que era el único motivo para todo aquello. Ya había pasado mucho tiempo, dentro y fuera de su cabeza, desde la última vez. Allí la tenía. Ella y sus proposiciones veladas de siempre. Si le prestaba atención podía llegar a ser realmente irritante, pero igualmente tenía la sensación de poder pasarse horas y horas alrededor de sus caderas, de sus piernas, de sus hombros.

De todas formas, no la quería. El sexo de ella seguía siendo como las trompetas de Jericó para él, pero no la quería. Llevaba mucho tiempo repitiéndose que sólo quería que le dejaran vivir en paz. Que quería notar su vida llevada por la inercia de las responsabilidades y los problemas, como siempre había sido, pero sin grandes sobresaltos. Cada gesto de ella era un sobresalto. Volvió a pensar en que, igualmente, no le vendrían mal un par de polvos. Uno se da cuenta de que conoce a una mujer de la misma forma en que se da cuenta de que conoce una carretera: cuando podría trazar de memoria cada una de sus curvas sin un fallo. Supuso que quizá hubiera alguna curva que no hubiera cubierto de forma suficiente, o quizá alguna nueva que no conocía. Valía la pena intentarlo.

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