La vieja torre

Estoy de nuevo frente a la alta torre:
conozco bien su roca, cada grieta,
la puerta de madera oscurecida.
No hay nada de especial en esta torre:
ya no es bastión, ni lo será algún día,
y cuentan que en lo alto hay una pila
de madera podrida y de cadáveres.
Muchas veces a rastras de esta puerta
me he marchado herido y deshonrado,
pensando en lo imposible de la lucha.
Y ahora estoy de nuevo frente a ella
con un graznido seco de cigarras,
y una voz con el viento confundida,
susurrándome torres más lujosas,
más altas, y de mármol refulgente,
con puertas esperando mi llamada.
Sin embargo, es esta torre la que importa,
el único camino que me llama,
la puerta que no cruzo y que me llama,
sin nada de especial y frente a mí
como un espejo mudo que se eleva
inmóvil hacia un cielo disecado.

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